这是一封长信。 　　没有收信人，没有寄往地，而我却极认真的写着，像对一个熟识的人诉说；诉说某日清晨，某日黄昏；诉说某甲，某乙；诉说所见，所闻。 　　有些时候，一个人真正需要的竟是一个可以倾诉的对象，即便没有回答；哪怕仅有一个保持中立眼神也足以弥补沉默的缺失，在这秋风又起的时分… 　　秋是没落的季节，生命在这个季节没落；但你不可忽视的是，生命最美的刹那也在这个季节绽放，尤其是那红满了山坳的叶子——一种仅适于远观的将逝生命。 　　说它适于远观，是因为它因多而美，还因为你的渺小。你固然可以托一片红的剔透叶子，看它的脉络如何延伸，但似乎总不及走远了才仰望，像是看一座真正的天堂。说它将逝，是因为它血般的殷红。 　　几重山峦，几座古刹，几缕梵音，几许人影，在秋日特有的寥落阳光里或静或动，或明了或迷离——将某种东西诠释的极是淋漓。至于什么东西?我也在那并不古老但有些沧桑的石径上渐渐寻觅着。 　　极壮观的山峰，却没有名字。因为有人说山缺了水就少了灵气——所以它因为没有淙淙做响的泉水而少了名字，或许永远少着。 　　但，何必要有名字？纵然是没有名字，它依然在这坦然的大地上立了百年，千年，更将永远的立下去；也有人将之称为**余脉，像是对一个被遗弃的贵族的堂皇的称谓，让人觉得可怜可悲；或许它毫不在意这名字，甚至以之为耻，像古人拒绝那高贵但极曲折的姓氏一样拒绝它。 　　但谁又真正知道它会怎样想过呢?因为真的做到宠辱不惊是何其的困难；譬如有人经过努力继而叱咤风云，所向披靡时，人们将他视为英雄；但若他立足于此而百般作态，哗众取宠时——他真的像是一个小丑。世人习惯在逆苦中奋起，同样习惯在繁荣里沉沦。而且，一向如此吧！ 　　秋天是一个涤荡的季节。 　　它高傲的但却不分美恶的将一切所有踏于足下，留印下其清寒的气息。有人会为蛀虫在秋风里的僵硬而欢欣，也有人会为繁花在秋风里的凋谢而黯然；不可能分开对与错的淆杂，因为——自然使然。欢欣也好，黯然也罢，终将无可奈何的看花落燕来。 　　有时会想，《葬花吟》应是写在深秋。而此刻轻诵那词，又是在一个深秋，这其间竟隔了多少的年代！那抚弄浮土的荷锄或许早已化作尘埃飘散吧？那为花为己而泣的伊人可会想到百年之后的香冢终也会无依？只留下一些关于痴，关于愚的评谈延续着传说。 　　秋是别离的季节，它的寒瑟决定它是。 　　北雁南飞，叶落花红，似乎随处都可以听见互道‘珍重’的话语，这着实令人感伤。尤其是独自一人走在雨迹阑珊，枯叶纵横的山间小路的时候，你无法分辨那道别的双方是谁，甚至或许你自己便是其中的一个；还有，那昨日形影不离，而今天如同陌路的‘他与她’们；冷眼旁观的局外人会有几个？ 　　是否依然会相信“再相逢”之类的言辞，但有时，那只是写在深秋里摇曳于枝头最后一片叶上的约定，注定会消亡，只是在黄昏或清晨的区别。你可否会因之而哭泣？ 　　仰头向着阳光走来的方向，我拥抱着这稍许清寒的阳光，同时为它所拥抱。 　　钟爱秋日里的阳光，并以为珍贵；但却冠之以‘寥落’，这似乎是矛盾的，而我也无法诠释这矛盾；只是喜欢它的脉脉温柔，像风里沿绵山溪的涓长平和；只是喜欢它的落落大方，像云下如镜平湖的洋洒宁静。假如必须写下一个缘由来化解这矛盾，只能说‘一见钟情’或是‘感觉’——这也是人们通常的对模糊问题模糊回答的格式。 　　石径有些坎坷，甚至不可以称之为径，但这正是所期待的；因为习惯了走平常路，因为希望意想不到的发现，譬如山石后一丛怒放的雏菊，又或是斜阳里一层分明的红叶。 　　不知是沿着前人走过的路，还是自己无意间走出的新路，蹒跚的到了以为的目的地。放眼望去，颇有些莫名的感慨，但随即被告知，目的地还有一段距离。望着路人遥指的方向，无奈的笑了——太遥远的一段距离。 　　终于选择了放弃，却没有一丝遗憾，因为豁达一些好，因为至少尝试过。将之称为擦肩而过，或是短暂邂逅，大约都是可以的。有时会想，难道真有缘分这样一种东西存在？它在冥冥之中拨弄着茫茫世间的人与人，人与物 … 　　…… 　　不知道以什么结束这信，像是走着一条没有尽头的路，像是飞过一片没有边缘的海，而我也似乎乐于这样没有停留，用温的笔尖蘸冷的雨继续的说……

震撼！